Mnemotecnia

Primer relato para la edición 2017 del Torneo de Escritores de TR. Reglas: Título: Mnemotecnia. Máximo de palabras: 1000.

Han pasado los años, toda una vida con sus alegrías y sinsabores. Ahora soy una anciana que contempla el paso del tiempo desde la distancia. Atrás quedaron los lustros de una brillante carrera como Magistrada en el Tribunal Supremo.

Conseguí hacerme respetar y lo más importante, que respetasen mis ideas. Siempre me destaqué por defender pensamientos avanzados para la época en que vivía y no me arrepiento. Cuando la opinión mayoritaria defendía la aplicación de la Pena de Muerte como elemento ejemplarizante y, por qué no decirlo, como una suerte de venganza, que no justicia, de la sociedad hacia individuos más o menos indeseables, yo sostuve siempre la postura contraria. Hacerlo siendo mujer y en aquellos tiempos era todavía más difícil. Al final la evolución natural de las sociedades terminó por darme la razón.

Hoy habría cumplido los cuarenta. La vida es cruel en ocasiones y nos quita lo que más queremos. El paso de los años ha levantado un velo nebuloso en torno a mi memoria. Los recuerdos se me escapan, me cuesta retener los hechos y las imágenes del pasado. Pero hay dos cosas que jamás olvidaré. Me he encargado de que así sea. Al menos de que así sea hasta el momento de cumplir al fin mi cometido. Después ya nada importará.

Recurro a métodos para fortalecer la memoria, recursos mnemotécnicos que en la Asociación nos enseñan para no olvidar, al menos para no olvidar demasiado. Ya no me queda nadie de los que compartieron su vida conmigo años atrás. Unos se fueron cuando tocaba, otros antes de tiempo.

Hoy hubiera cumplido los cuarenta. 

Un rostro alargado, la nariz algo torcida, cejas pobladas de espeso pelo, una cicatriz en la barbilla sobresaliendo por debajo de la barba recortada. No olvidar, no debo olvidar, no puedo olvidar, no quiero olvidar. 

¿Me habría dado tal vez algún nieto? Ello ayudaría a mitigar mi soledad, la soledad de mis últimos días en este mundo. ¡Me hubiera gustado tanto verlos corretear bajo un sol de primavera! Hoy cumpliría cuarenta años y a buen seguro que su sonrisa, su imborrable sonrisa, seguiría brillando como entonces. Porque nada podía robarle nunca la sonrisa de los labios, nada excepto aquello, nada salvo lo que fatalmente terminó por ocurrir. Tan sólo la muerte es irreversible. 

Las manos huesudas, el porte atlético, delgado aunque de contornos fibrados, alto, muy alto. No olvidar, no debo olvidar, no puedo olvidar, no quiero olvidar. 

Hoy es el día. He esperado mucho, casi toda una vida. Nunca había hecho esto antes, pero siempre hay una primera vez para todo. O para casi todo. No dudo, no quiero dejar ningún resquicio a la duda. Antaño lo hubiera hecho ante la titánica labor que me espera, pero hoy ya no tengo nada que perder. 

He salido de casa con las últimas luces de la tarde. Hace frío y me arrebujo bajo el abrigo. Llevo calzado plano y ropa cómoda, no deseo llamar la atención. Aún he de caminar un par de kilómetros, pero tengo tiempo. No saldrá hasta las siete. He ensayado el recorrido más veces. Los contactos que aún conservo en la judicatura me han facilitado información valiosa. Incluso sé que nadie irá a buscarlo. Deberá callejear varios cientos de metros hasta la parada de taxi más cercana. 

Por fin llego a mi destino. Allá a lo lejos se recortan las cuatro torres sobre un muro impenetrable. La edificación ofrece una vista desoladora, triste como el lugar que es, triste como los personajes que la habitan. Me aposto en un callejón desde el cual tengo una buena perspectiva, donde comienzan las primeras casas. Por fuerza habrá de pasar por aquí. Al cabo de unos minutos lo veo aparecer tras la puerta en la distancia, puntual como un Lord inglés. Contemplo de nuevo su figura espigada después de tantos años. Ha envejecido también, el tiempo no hace distinciones.

Comienza a caminar en mi dirección. Tan sólo porta un macuto que parece pesarle como si arrastrase sobre las espaldas toda su existencia. Su silueta se define cada vez más nítida bajo la luz mortecina de las farolas que ya han empezado a encenderse. Al fin le contemplo el rostro, la expresión siempre indiferente, desprovista de emociones. Esa cara alargada, de cejas pobladas, la nariz un tanto torcida, una cicatriz asomando bajo la barba ahora desaliñada. 

Ha llegado el momento. Reprimo un ligero temblor en la mano. No dudo, no puedo permitirme hacerlo. Tres tiros a bocajarro son suficientes. El hombre me mira tumbado sobre el asfalto, ensangrentado, sin comprender todavía lo que ha sucedido. Dejo que contemple mi rostro y el terror se le dibuja en la mirada. Por lo visto me ha reconocido, hay cosas que son difíciles de olvidar.

Escucho sirenas en dirección a la Prisión, aquella que mi víctima acaba de abandonar después de cumplir su condena, a buen seguro habrán escuchado los disparos. Pero en mi memoria, en lo que queda de ella, tan sólo hay un pensamiento para Ana, mi pobre niña a la que aquel desalmado asesinó en un portal de una decena de cuchilladas con tan sólo veinte años. ¡Si no eres mía no serás para nadie! el hijo de puta nunca aceptó que lo dejara. Mi niña pagó con su vida semejante osadía. Hoy hubiera cumplido los cuarenta.

Me siento sobre la acera mientras contemplo como la muerte se acerca. Pronto llegará la policía, les contaré toda la verdad. La Sociedad debe hacer justicia, siempre debe ser así. Lo contrario nos convertiría en animales, en seres incivilizados en pleno siglo XXI. Nunca he renegado de esa convicción y jamás hasta mi último aliento renegaré de ella.

Pero yo hoy no he venido buscando justicia, sino venganza.

En recuerdo de Ana Enjamio, asesinada en Vigo el 17/12/2016