Memorias de un tiempo convulso

Aquel viaje en tren no fue, no podía ser, como cualquier otro. Sí, contemplaba de nuevo el paisaje esplendoroso, los campos verdes en los que soñaba corretear sobre su hierba mullida y un cielo de agosto limpio de nubes, hiriente a la vista con su azul intenso. Al atardecer, el sol pintaba el horizonte de un encarnado arrogante, acertado símil de lo que acontecía no muy lejos de nosotros. Sin embargo tenía que pelear a cada instante por asomarme a una rendija o cualquier ventanuco de aquel mastodonte de hierro y madera que nos torturaba con su traqueteo interminable. El hacinamiento y el hedor a sudor y excrementos se habían convertido en rutina, y la sed, junto con el hambre, clamaban por el pronto final de aquel viaje tortuoso. Nunca perdí la esperanza, estaba convencida, lo sigo estando, de que al término de este camino nos aguarda la redención.

   Valeria se ajustó los auriculares y sorbió un trago de agua. Acercó el micrófono a los labios, activando el interruptor. Nunca agradecería lo suficiente que la magia de la electrónica le facilitara de ese modo su trabajo. Llevaba ya un buen rato hablando y aquella pausa le había dado un respiro.

—Continuamos. Ya sé que hay quien está deseando pasar directamente a las cámaras —se dejaron oír algunas risas —pero antes vamos a visitar los barracones.

La multitud traspasó el umbral en ordenada hilera. Un niño travieso se adelantó corriendo y empujó a una señora que casi pierde el equilibrio. El tal Juanito se ganó un tirón de orejas de su madre, que lo obligó a reintegrarse a la disciplina del grupo.

—Aunque sé que es innecesario, les recuerdo una vez más el respeto que ha de guardarse en este lugar —la franca sonrisa contrastaba con la seriedad de sus palabras— No se conservan todos los barracones, pero se han restaurado algunos sin modificar la estructura original. Como pueden imaginar, las condiciones de vida eran en extremo complicadas.

Las miradas se concentraron en escrutar los tablones de madera, algunos quebrados por el paso de los años, enfilados en un orden caótico hasta donde se perdía la vista. Por encima de ellos, gruesas vigas sostenían un techo que parecía a punto de derrumbarse en cualquier momento. El niño travieso, aprovechando la inexplicable fascinación que aquellas tablas viejas ejercían sobre los adultos, se escabulló sin ser visto entre las literas.

—Al hambre y el frío se unían las epidemias que, sobre todo en los últimos tiempos, asolaron el Campo.

—¡Juanito, sal de ahí inmediatamente o…! disculpen, este niño no tiene remedio.

—¡Mira mamá, mira lo que he encontrado!

El crío llevaba en su mano unos cartones doblados cubiertos de polvo y alguna telaraña.

—Estaban ahí, escondidos en una rendija de esa pata.

—¿Pero qué es esto? Parece que están escritos.

La guía se acercó torciendo el gesto, tomó el hallazgo con cuidado.

—Parece carboncillo… y los últimos párrafos…

—Es de un tono como encarnado, ¿no?

A Valeria comenzaron a temblarle las manos. Su rostro palideció.

Otra vez el traqueteo martilleante, de nuevo la incertidumbre y el miedo. Afuera todo era desolación, la imagen de un mundo que se derrumba en estos tiempos convulsos que nos ha tocado vivir. Esa vez fueron tres días de viaje. Corrían rumores que no quería creer. Al llegar, una constante columna de humo se elevaba de entre los edificios, el peor presagio que parecía confirmar nuestros temores. Desde el tren acerté a leer una inscripción: “Arbeit macht frei”. Que ironía, hacía ya mucho tiempo que no sabía lo que era la libertad.

Un despacho en la universidad de Varsovia y dos hombres expectantes.

—¿Tenemos ya el resultado, profesor?

—Así es.

—¿Y bien? No me haga esperar más.

—Las pruebas caligráficas han dado positivo.

Por un momento se hizo el silencio, ninguno sabía que decir.

—Es asombroso. ¿Se da cuenta del valor que puede llegar a alcanzar?

—Ciertamente, no se le podría poner un precio.

—¿Cómo haría para esconderlo, y cómo es posible que no se haya encontrado hasta ahora?

—De momento eso entra en el terreno de la especulación, tal vez algún día sepamos más.

—Lo que nunca sabremos es lo que el mundo se ha perdido. Una vocación incuestionable, sin duda.

—Las primeras páginas están escritas a lápiz, las últimas con sangre, amigo mío. Sencillamente admirable.

—Brindemos entonces por lo que pudo ser y no fue.

—Brindemos por lo que ahora tenemos la certeza que sí ha sido.

Cada día parece que puede ser el último, y sin embargo la vida se empeña en obsequiarnos una y otra vez con un nuevo amanecer. Aun ahora, seguir vivos es un regalo, a pesar de tanto sufrimiento. No puedo dejar de pensar en quienes ya se han ido, víctimas de esta barbarie sin sentido. Papá, mamá, en algún lugar volveremos a encontrarnos, pero os prometo que saldré de aquí con la cabeza alta y el orgullo intacto para mantener viva vuestra memoria. El mundo sabrá lo que ha pasado, yo me encargaré que así sea.

Están trasladando a la gente de nuevo, pronto tocará emprender otro viaje. Dicen que hacia el oeste, otra vez al oeste. Vaya donde vaya, tengo la certeza de que tú siempre estarás conmigo. Podrán quitármelo todo, podrán quitarme incluso la vida, pero a ti nunca te alejarán de mi lado; mi amiga, mi compañera, mi amada y querida Kitty.

Siempre tuya, Anne.