Inalcanzable

    Era como perseguir la propia sombra, impedir al agua escurrirse entre los dedos, vaciar la arena del desierto. Así era ella, inalcanzable.

Decían que era hija del embajador. Todas las mañanas aquella silueta contorneada en arabescos aparecía en clase. Su melena pelirroja abrasaba el aire, lanzando un vahído que encendía mis mejillas. Siempre llevaba algo a juego: un abrigo encarnado, las medias escarlata aflorando bajo su falda, un jersey granate que le encorsetaba el busto o una camiseta de Mickey Mouse. Y yo solo imaginaba, pobre de mí, si Ninette había decidido vestir a juego también aquello que no podía verse.

Se le dibujaban constelaciones en las orillas de la  boca las pocas veces que conseguía hablarle. En realidad, Ninette siempre sonreía. Así transcurrió el curso, enganchado al olor traicionero de su perfume. Y tras el verano, Ninette no volvió.

Me hice mayor, estudié una ingeniería y el destino me llevó a París. Allí la encontré un día de lluvia, diez años más y los labios tiznados de intenso carmesí. Tomamos un Burdeos en Montmartre, luego un Rosellón y después…

Sus pechos eran dos lunas en cuarto creciente. Le quité el vestido con avidez y acrecenté el deseo recorriendo el alabeo de sus caderas. Y averigüé que su lencería blanca no le hacía juego con el cabello. Me miró con picardía y posó un mechón sobre mi boca.

—Non, chérie, le rouge est en dessous.

Y en verdad, lo rojo estaba debajo y el cielo… en las mil constelaciones de su sonrisa.

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