Las campanas de Notre Dame

    La ciudad parecía una miniatura esculpida en  piedra por cuyas calles deambulaban la prisa y la rutina. Las gárgolas semejaban reírse de las multitudes.  Atronaron las campanas sobre dos jóvenes que contemplaban el horizonte, aupados a una de las torres de Notre Dame.

—¡No se como puedes dormir con este ruido!

—La costumbre.

—Ahora que hemos acabado con el malvado juez Frollo, puedes buscarte una morada más apropiada.

Más allá de mi ventana

Mis piernas temblaban cuando fui a comprar el telescopio. Me sentía culpable, como si descubrir los secretos indecibles que se extendían más allá de la ventana fuese un sacrilegio. Y quedé atrapado en ese pecado, alimentándome cada noche de la ambrosía que emanaba de aquella estrella celestial.

Era muchas en una. Berenice, con la cabellera ondeando al viento. Casiopea, sentada frente al espejo forzando muecas irreverentes, cual niña traviesa. Andrómeda, las formas insinuándose bajo la fina seda, tumbada en el lecho, a veces leyendo, otras garabateando quien sabe qué pensamientos sobre un diario; ojalá poder robarlo, ojalá acceder a su corazón plasmado en tinta. Virgo, la promesa de un futuro siempre esquivo.

Todo lo que un día fue

      Jamás todo esto se me hubiera pasado por la cabeza. Ahora, la acción más horrible parece incluso justificada.

Escucho sus gritos desde el cuarto contiguo. Seguramente intuye cuál es su destino, ¡maldita! La cama golpea contra el suelo produciendo un estruendo seco que resuena en todo el sótano. El buen juicio me ha obligado a esposarle muñecas y tobillos a los hierros del pie y el cabecero.

¡Eva! Musito su nombre como si ello pudiera devolvernos a los tiempos felices.

Un día la quise. Vivía por ella, respiraba sus palabras y me alimentaba de su sonrisa. Esos ojos color cielo eran el sol y las estrellas. Pero ya no podrá haber jamás nada que podamos compartir. ¡Nada! Y a pesar de todo, la amo.

Principio y fin

    El llanto quejumbroso rasga el aire. En la habitación impoluta, gentes tocadas de azul celeste, gorro y mascarilla se afanan con presteza mientras María se retuerce entre punzantes dolores. Es el precio a pagar por traer al mundo una nueva vida. Un futuro incierto de dichas y padecimientos comienza su andadura.

—Sólo será un pinchazo de nada, Amadeo.

—No, todavía no.

—Verá como se siente mejor, no se haga de rogar.

El arte de la intimidación

    Lo más gracioso fueron los dos gorilas que me cachearon a la entrada, ¡si ellos supieran! Tampoco había mucho donde rebuscar más allá de mi camisa caqui, los bolsillos de las bermudas y mi inseparable turbante. Después, con malos modos, me acompañaron hasta la puerta del despacho tras la que ahora montan guardia.

El hombre gordo y trajeado me mira altivo, sentado en su sillón encuerado. Fuma un puro con parsimonia y, de vez en cuando, escupe sin disimulo hacia mi rostro el humo espeso, que me hace toser. Las paredes están forradas en madera, como atrapándome en el oscuro camarote de un galeón. Me ha parecido distinguir un Renoir. Desde una esquina, la cabeza melenada de un imponente felino me observa desafiante. Al fin, el gordo se digna a hablarme tras la maciza mesa de roble.

Irrealidad

       Hace varios días que no me doy una vuelta por el cementerio. He decidido hacerlo esta mañana. Los tonos azulados del Facebook me saludan.

Apenas la savia nueva riega ya la red social. Solo quedamos algunos incombustibles, apurando nuestros últimos años en esta realidad finita. Tengo un mensaje privado de él.

Voy a su muro y veo que ha publicado las fotos de nuestro último viaje a Santorini. Todo muy normal, si no fuera porque… ¡hace dos años que Eduardo ha fallecido!

Todavía noto el corazón martilleándome las sienes cuando logro poner algo de cordura en mis pensamientos. Alguien ha hackeado su perfil, ¡tiene que ser eso! Más aliviada y fantaseando con la denuncia que pondré en comisaría, me dispongo a leer el chat.

La segunda oportunidad

El Tintero de Oro nos propone, para el reto de este mes, escribir un microrrelato de no más de 250 palabras que gire en torno al concepto del tiempo y sus múltiples vertientes.

Tratándose de algo tan complejo no podía ver la luz más que un relato de iguales características. Así que ha salido esto, cuya síntesis está clara en la mente del autor, pero que debido a la falta de espacio y lo rebuscado de la idea, no acierto a averiguar si producirá la misma diáfana impresión en quienes lo lean. Ahí va.

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    Al viajero le duele el cuerpo del largo, aunque breve, camino. Ha destruido el vehículo que lo llevó hasta allí. A lo lejos vislumbra una casa.

El cielo se puede esperar

    Ahí vienen otros dos, menuda pareja de incautos. Siempre es igual, llega el fin de semana y al caer la tarde se cuelan saltando la tapia en ruinas. Después corren bajo la sombra alargada de los doce cipreses y buscan el rincón que más les gusta. Y así la imberbe noche se va llenado de caricias, arrumacos y gemidos. No es que me importe, es más, en otros tiempos yo lo hice también alguna vez. Y reconozco que tenía su morbo. Claro que entonces no sabía lo que ahora.

He avisado a los colegas. Nos vamos a divertir de lo lindo. Los dejaremos hacer y cuando estén en el momento álgido, protagonizaremos una aparición estelar de las nuestras. Saldremos de entre las moradas del fondo, las de mármol rosa. Vendrán hasta los héroes de Cuba y también los duques de Medina y Luengo, que esto no se lo pierde nadie.

Inalcanzable

    Era como perseguir la propia sombra, impedir al agua escurrirse entre los dedos, vaciar la arena del desierto. Así era ella, inalcanzable.

Decían que era hija del embajador. Todas las mañanas aquella silueta contorneada en arabescos aparecía en clase. Su melena pelirroja abrasaba el aire, lanzando un vahído que encendía mis mejillas. Siempre llevaba algo a juego: un abrigo encarnado, las medias escarlata aflorando bajo su falda, un jersey granate que le encorsetaba el busto o una camiseta de Mickey Mouse. Y yo solo imaginaba, pobre de mí, si Ninette había decidido vestir a juego también aquello que no podía verse.

Se le dibujaban constelaciones en las orillas de la  boca las pocas veces que conseguía hablarle. En realidad, Ninette siempre sonreía. Así transcurrió el curso, enganchado al olor traicionero de su perfume. Y tras el verano, Ninette no volvió.

Fortuna y gloria

     He perdido la cuenta de los libros que llevo publicados. En la academia de ciencias soy una eminencia, pero en realidad el escribir terminó al fin por aburrirme. Ahora, en el ocaso de mi carrera, con lo que de verdad sueño es…

Debo concentrarme, en las entrañas de esta cueva plagada de trampas y pasadizos, un error puede ser fatal. Desempolvo el frontal del nicho y tiro fuerte de la anilla; apenas creo lo que ven mis ojos: Un Tintero de Oro con la leyenda pídeme un deseo y lo verás por escrito.

Bueno, por escrito, lo que es por escrito… pero ¡qué diablos! No tengo nada que perder.

El abrigo rojo

    El tío Berthold está tirado en el suelo. Unos hombres malos se llevaron a la tía Elsa. Nadie se ha fijado en mí. Hay mucho ruido en el edificio, gritos, golpes, petardos. Nunca había hecho el camino de vuelta sola, pero creo que podré llegar, papá y mamá sabrán lo que hacer. Tengo frío cuando salgo a la calle, suerte que llevo puesto mi abrigo rojo y las botas de saltar los charcos. Tiran cosas desde las casas, todo el mundo corre como si tuvieran prisa, parecen asustados, como yo. Suenan fuegos artificiales, un señor cae detrás mía, alguien lo ayudará a levantarse. Camino entre una fila de gente, así no podrán verme porque soy pequeña.  Hago como que son mis amigos de la escuela y cantamos juntos nuestra canción para sentirme más tranquila.

La procesión de las ánimas

    Nací un dos de noviembre, día de los muertos. Mi hermano gemelo sobrevivió tan sólo un par de meses y, sin embargo, recuerdo con detalle su rostro rosáceo mirándome fijamente. Madre me contó cómo, al bautizarme, el maldito sacerdote confundió el óleo bautismal con el de difuntos. Mal presagio, murmuran las viejas.

Han pasado más de veinte primaveras. Hace treinta días expiró mi padre y tuve que enterrarlo en el cementerio de la pequeña aldea perdida en el interior de la remota sierra de Ancares donde me crié. Ahora, Virginia me ha hecho regresar. Quien fue mi primer amor, fallecida en la flor de su juventud en un desafortunado accidente. Cayó por un pozo sin señalizar; dicen que su muerte fue lenta y agónica. Un nuevo sepelio.

Gran hermano

    Tiene unas formas suaves, el contorno deliciosamente redondeado, la piel de un negro nacarado y regala una luz azulada, tan cambiante en tono e intensidad que encandila. En sus entrañas, mi guiñol desgrana la actualidad sin concesiones improvisadas, sin salirse de la senda que le marca el amo. Incluso se permite, en ocasiones, fundir noticia con opinión en un malabarismo digno del mejor funambulista. Maestro del engaño, experto en verdades a medias y medias mentiras, dibuja con sutileza una realidad edulcorada, reducida a la candidez de lo simple, masticada hasta la saciedad para evitar hernias indeseables en ti, ávido consumidor de sensaciones. La razón importa si es la mía, se impone quien más alto habla o, simplemente, a quien dejamos hablar.

El contrario es tu enemigo, el miedo tu alimento, el individualismo lo que da sentido a la existencia. Cree, trabaja, consume. Lucha por los ideales que te muestro como un señuelo, esos no son los importantes. Puedes permitirte algún capricho, sueña con llegar a lo más alto, pero no te hagas ilusiones. No cabemos todos aquí arriba. No me importa tu miseria, tu existencia solo vale el beneficio que pueda reportarme. Regálame tu vida si así lo requiero, la guerra no es más que otro medio para enriquecerme, la muerte y el sufrimiento son tan solo un daño colateral.

La muerte bella

Isidro Fuensanta, el pirado, camina por el bosquecillo; la ropa sucia y andrajosa, un macuto y una hoz a su espalda. Los pájaros callan al escuchar el crujir de la hojarasca bajo sus pies. Abandona el robledal, internándose en una extensa plantación de eucaliptos. Donde antes había vida, ahora impera un silencio solo roto por el tétrico crujir de los largos troncos mecidos por el viento, como un lamento del más allá. Si no conociera el lugar, el carácter supersticioso del pueblerino lo habría inducido a dar marcha atrás. Entre las primeras sombras de la noche una figura se deja entrever en el sendero, cubierta con una capa. Se adivinan unas formas juveniles de mujer, Isidro se relame los labios.

—¿Quién eres, niña?

La presencia levanta la cabeza, bajo su capucha asoman unos mechones rubios.

—La muerte, me llaman.

—Tú no eres fea, como Ella —titubea.

—Entonces ven conmigo —muestra un papel en su mano— ¡Estás en mi lista, Isidro Fuensanta!

El pirado se arroja al suelo y suplica aterrado por su vida. La muerte, entre carcajadas, le grita que corra, si alcanza la linde del eucaliptal antes que ella, podrá vivir.

No estamos solos

   Como esto de inventarse noticias a diez años vista es la mar de interesante, publico mi cuarto aporte, en esta ocasión fuera de concurso, para el reto que propone el blog el Tintero de Oro, con noticias fechadas en el año 2032.

Aunque ya se sospechaba, la humanidad puede afirmar que tenemos nuevo compañero de viaje. Hace meses se anunciaba la creación de la máquina Logos, que mediante un complejo software es capaz de establecer comunicación bidireccional y en tiempo real con los delfines. Ahora, el Instituto Oceanográfico Mundial ha hecho públicos los resultados.

Esta especie de simpáticos mamíferos acuáticos se ha revelado tan inteligente o incluso más que el ser humano. Los animales han asimilado en tiempo récord nuestra organización social y no han tardado en crear, según el presidente del IOM dijo, el DIJO, Delfines Inteligentes Juntos por el Océano, primer sindicato sirénido de la historia. Entre sus reivindicaciones figura la creación de un pacto mundial por la descontaminación oceánica, y la implantación de un sistema de calefacción invernal para las aguas más frías. Así mismo, al ser su linaje anterior al de los humanos consideran que el nombre del-fin no es el más apropiado para la especie.

Fin a treinta años de unión monetaria

    Tercer aporte para el reto que este mes convoca El Tintero de Oro, con noticias a futuro fechadas en el año 2032. En este caso adoptamos una línea más seria y tratamos un tema controvertido en el que en mi opinión hay poca información y menos debate. 

    Los países mediterráneos, Italia, España, Portugal y Grecia, han abandonado definitivamente el Euro para crear su propia moneda, mientras Francia debate su incorporación, tras reclamar infructuosamente una reestructuración de la unión monetaria que corrigiese las asimetrías que la lastran.

    Las naciones industrializadas centroeuropeas venían exportando, con la ventaja de una divisa constante, a los países importadores del sur, provocando un flujo monetario sur-norte que genera enormes superávits comerciales en centroeuropa y mayores déficits en los mal llamados PIGS, obligando a estos a endeudarse constantemente para equilibrar sus balanzas de pagos. A mayores, venía imponiéndoseles una desindustrialización permanente, convirtiendo sus economías en meras proveedoras de servicios con bajo valor añadido, agravando la situación. Los sureños exigían un aumento del presupuesto común por encima del exiguo 2% sobre PIB actual, para compensar vía reinversión estos déficits comerciales como ocurre en cualquier sistema monetario moderno, así como fondos para reindustrializarse, ante la oposición de la UE y el BCE, controlado por el Bundesbank. 

Trágico accidente de aviación en Bilbao

 Nuestro compañero David Rubio (https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/) nos reta este mes a que escribamos una noticia publicada como nota de prensa y fechada en 2032. A riesgo de ser pesado, esta es mi segunda aportación al reto. 

Madrid, 28/12/2032

    España vive uno de sus momentos más aciagos, comparable por su trascendencia a otras épocas convulsas de nuestra historia, como la guerra de Cuba, el advenimiento de la República o el comienzo de la Guerra Civil. La incertidumbre se cierne sobre los sesenta millones de habitantes de esta desgarrada piel de toro desde que el Airbus A310, matrícula T.22, se estrellase el pasado miércoles en las inmediaciones del aeropuerto de Sondika al intentar tomar tierra, en el que es sin duda el accidente de aviación más trágico en todo el devenir del país. Desde los primeros momentos las autoridades informaron que ninguno de sus ocupantes había sobrevivido a la catástrofe. En la tarde del día de hoy se espera que su majestad el Rey Felipe VII se dirija a la nación para transmitir un mensaje de tranquilidad y sosiego, aunque diversas fuentes consultadas por este diario sostienen que el efecto puede ser completamente contrario al deseado.

Primer aniversario de la creación de Iberia

     La unión política entre España y Portugal cumple un año. Su majestad la reina Leonor presidirá los actos conmemorativos en Lisboa, a tan solo un mes del referéndum acerca de la continuidad monárquica. Hay serias dudas sobre cómo afectará al resultado el exilio forzoso del rey emérito, Felipe VI, en Rabat; sí podría ser determinante el reciente enlace de Leonor con doña Theresa Bickerton, a quien conoció estudiando en Gales. Mientras los conservadores le han retirado su apoyo, comparando el escándalo al anuncio hace dos años por el Santo Padre de que era ateo, paradójicamente los sectores progresistas lo ven con buenos ojos. La pareja ha anunciado la adopción de un niño asiático, que de llegar al trono reinaría como Chin Chon I.

Sabrina

El silencio llena el pasillo del hospital. Un celador con sobrepeso empuja la camilla, encargado de llevar un cadáver desde la morgue hasta la sala de autopsias. El ascensor abre sus puertas y ambos, vivo y muerto, son engullidos en su interior. Una vez a resguardo de miradas inoportunas, el hombre traga saliva, se humedece los labios y pulsa el botón de parada. Nadie lo echará en falta si se demora unos minutos.

Tira ligeramente de la sábana que cubre el cuerpo. El rostro de una muchacha joven asoma, tétrico, flanqueado por una abundante cabellera rubia. Sabrina, reza la tarjeta; es hermosa. Un moratón en la sien izquierda delata su fatal destino. El resto de la faz exhibe un blanco marmóleo, tan solo sus labios carnosos conservan algo de color. La tela vuelve a descender, dos pezones obscenos parecen reclamar al gordo a gritos, incendiándolo de deseo. Alarga una mano hasta tocarle un seno, mientras restriega su entrepierna contra la camilla. Un último tirón y la mirada lasciva se le prende en el vello ralo que siembra el pubis, dejando entrever la vulva todavía sonrosada. Babeando, agacha la cabeza y hunde el morro en aquel cuerpo que aún permanece tibio.

El cierzo en Zaragoza

    Soplaba el cierzo cuando Iñigo Arizcuren aterrizó aquella tarde en Zaragoza. Al día siguiente, temprano, tenía un acto de presentación de su libro.

—Al hotel Meliá —ordenó al taxista.

Su editor le tramitó el alojamiento, no sospechaba el ahora escritor que el antiguo Corona de Aragón había cambiado de nombre. Cuando llegó se le hizo un nudo en la garganta. El recepcionista le asignó la habitación 510.

Deshizo la maleta. Tantos años después, por un capricho del azar, estaba allí de nuevo. Recordó el incendio, gente atrapada, muerte… solo unos pocos sabían la verdad. Unos pocos entre los que él se encontraba.