Sol naciente

 Pensilvania, Estados Unidos. Julio de 1945.

El Dodge Deluxe negro circulaba por la carretera entre los prados verdes de la campiña. En el asiento trasero, un hombre delgado se revolvía nervioso. Al acercarse a una curva pronunciada, se dirigió al chófer.

—Es ahí, Sam.

Tras doblar el recodo, rebasaron a otro Deluxe idéntico estacionado en el arcén y tomaron una desviación hacia la derecha. El segundo coche se incorporó a la calzada y circuló despacio, hasta que el conductor vio aparecer en el retrovisor al Chrysler Airflow que discretamente seguía al primero. Con una media sonrisa, el piloto aceleró la marcha, dispuesto a dar un largo paseo por las carreteras del condado.

El automóvil con el hombre delgado continuó por la estrecha vía hasta pararse junto a un bosquecillo situado en un promontorio. Tras unos árboles surgió un caballero trajeado de estricto negro, tocada su cabeza con un fedora de ala ancha, que se incorporó por la puerta de atrás. El chófer descendió, dejando solos a los dos individuos.

—Herr Schneider. Ha pasado mucho tiempo —saludó el flaco.

—Wolf sería más correcto, o sino Haakon Olsen. No deberías llamarme por mi nombre alemán.

—¡Vamos, Franz! Nos conocemos desde la Gran Guerra, combatimos juntos en Verdún. Entre nosotros no tenemos que andarnos con formalismos.

Franz Schneider guardó silencio unos segundos, entreteniéndose en jugar con el ojal de un botón.

—Poco queda ya de lo que vimos antaño, Gunther.

—Hace mucho que dejé la patria, desde que el ascenso de Hitler nos hizo tomar caminos diferentes. Pero créeme, es una suerte que Alemania haya capitulado ya. ¡Una gran suerte!

—Tú eres científico, supongo que es difícil que pienses como un militar.

—¡Cuánta verdad hay en esa afirmación!

—¿Para qué querías verme? —apremió Schneider.

—Necesito hacer llegar un mensaje urgente al Alto Mando. Estoy de permiso por un asunto ineludible, pero en unos días vuelvo al trabajo. No tengo mucho tiempo.

—El Alto Mando ha caído, ya lo sabes.

—Al Alto Mando japonés.

Schneider se aflojó el nudo de la corbata, no pudo disimular un ligero temblor en la mano.

—Los canales con Japón son en este momento peligrosos.

Gunther Neumann le tendió un sobre y acercó los labios a su oído; susurró tan solo tres palabras. Franz Schneider palideció.

—¿Por qué ahora? —preguntó con un hilo de voz.

—Roosevelt ha muerto. Al menos con él quizás habría alguna posibilidad. Truman es un loco peligroso.

—Quizás —el alemán se guardó el sobre en un bolsillo— Si no tienes noticias mías en un par de semanas, sería buena idea que fueras haciendo las maletas.

 

Franz Schneider llegó hasta el Hilton Garden, en Pittsburg, y subió directamente a su habitación. Aquella frase susurrada al oído le martilleaba la cabeza. Tomó el sobre, estaba lacrado pero tenía formas más que sobradas de abrirlo y volver a cerrarlo sin que nadie lo notase, de manera que llegase intacto a su próximo contacto. Lo que leyó no le sorprendió demasiado. Era esa frase deslizada con sutileza la que lo inquietaba, la que cambiaba el orden de las cosas, la que lo obligaba a actuar sin demora. Esas palabras que auguraban un futuro tan negro para la humanidad como una noche de invierno: Manhattan is alive.

¡Pero Manhattan no podría actuar si no había guerra!

Bajó hasta la recepción, se sentó en un sofá y observó. Llamó a un botones que acababa de dejar unas maletas. El chico parecía espabilado y físicamente serviría.

—¿Quieres ganarte un sueldo extra, muchacho?

Le puso un billete de diez dólares en la mano.

—El triple si aceptas.

—¿Qué tengo que hacer?

—Ven, acompáñame a mi cuarto.

 

Un hombre trajeado de estricto negro, tocada su cabeza con un fedora de ala ancha, salió del hotel y paró un taxi. No bien hubo arrancado, un Chrysler Airflow aceleró tras él.

Al mismo tiempo, Franz Schneider bajaba por la escalera trasera de incendios. Todavía se le dibujaba una sonrisa maliciosa al recordar la expresión aterrada del botones cuando, acuciado por las prisas, empezó a quitarse la ropa antes de dar ninguna explicación. Tomó un taxi y ordenó que lo llevase a la estación de tren. Allí compró un billete con destino a Nueva York, salió del edificio y, sacando un mechero del bolsillo, lo quemó.

 

Los Ángeles, California. 2 de agosto de 1945.

A través de los cristales empañados se adivinaba una luz tenue de fogata, interrumpida a intervalos por las sombras que los cuerpos de un hombre y una mujer proyectaban al cruzarse ante el haz que arrojaban las llamas. La casa se situaba a las afueras de la ciudad, rodeada de bosques de coníferas. Era propiedad de Kenzo Tanaka, acaudalado hombre de negocios dedicado a la importación y exportación de maquinaria, aunque la mayor parte del año estaba vacía. Solo su hija Sakura solía visitarla, y esa noche hacía buen uso de ella.

Sakura era la sensualidad disfrazada de mujer. Largas piernas de porcelana, senos de áureas proporciones, el cabello liso y negro cubriéndole la espalda y unos ojos rasgados que podían escrutar la inmensidad del alma. Estudiaba el último año de derecho con un expediente impecable. Sakura se elevaba hasta el cielo esa noche en brazos del alemán Franz Schneider, cuya identidad ahora para el mundo era la de Haakon Olsen, un exiliado noruego que prosperaba al calor de la floreciente economía americana. La dulce japonesa constituía un paréntesis, una inyección de vida, en toda aquella aberración en que la guerra había convertido su universo. Los dos yacían boca arriba entre una maraña de sábanas revueltas.

—Tengo algo para ti. Deberá llegar a Japón a través de los canales habituales, lo antes posible.

—¿Y en qué momento no tienes algo para mí, querido? A veces pienso que nos acostamos solo cuando necesitas de mis servicios —le acarició con suavidad el pelo.

—Hay que espaciar la frecuencia con la que uno se acerca al sol, o se corre riesgo de quemarse.

—¡Eres un idiota! —rió la joven.

Schneider le tendió el sobre que Neumann le había dado. Sakura comenzó a abrirlo rompiendo el lacre.

—Te ahorraré el trabajo —dijo el alemán— Un científico exiliado, con cargo de conciencia y que actúa al margen del gobierno que le paga, ruega a las autoridades japonesas que rindan el país para evitar cientos de miles de muertos y una destrucción sin precedentes. Advierte de la inminencia, en cuestión de semanas o pocos meses, de que los Estados Unidos dispongan de un arma atómica letal capaz de volatilizar una ciudad entera en segundos.

—¿Es eso cierto? —preguntó Sakura, asustada.

—Si y no.

—No es momento de andarse con enigmas, Haakon ¿no crees? —se incorporó en la cama.

—Ese papel es una trampa. Debo reconocer que lo montaron bien, un coche siguiendo al de mi contacto que supuestamente es despistado, sin duda micrófonos en el auto en el que hablamos, un sobre  que sabían abriría y cuya lectura me llevaría a ponerme en acción… solo un cabo suelto, tan solo uno. Él me recordó que combatimos juntos en Verdún, ¡y en realidad lo hicimos en el Somme! A buen seguro lo chantajearon para ejercer de cebo, pero aun así encontró una forma de burlarlos. A quien buscan es a ti, tratan de dar con la red de espionaje que pasa información hacia Japón y yo podía conducirles hasta ella.

—¿Entonces, por qué has venido? ¿te han seguido?

—No a lo segundo. Respecto al por qué, la bomba ya está operativa. Será cuestión de días, y no semanas, que la usen. Los Estados Unidos arrasaron ya Japón, pero hay cinco ciudades que no han sido tocadas; una de ellas será pronto borrada del mapa.  ¡Esa es la información que debes transmitir! Y otra cosa, tendremos que dejar de vernos por una temporada, ya no es seguro.

Sakura permaneció un largo minuto en silencio. Después se recostó sobre la cama, secó una lágrima que resbalaba por su mejilla, nacida de la resignación y la impotencia, y atrajo al alemán hacia sí.

—En ese caso ¡no perdamos más el tiempo!

Los Álamos, Nuevo México. 7 de agosto de 1945.

Gunther Neumann tamborileaba los dedos sobre la mesa de su despacho. Había sido su lugar de trabajo los últimos años, pero en realidad constituía más una cárcel de la que era casi imposible escapar. Esperaba una visita que, era consciente, no tardaría en llegar. Un alemán, por mucho que hubiera renegado de su patria, siempre atraería sobre sí la sombra de la sospecha. Cuando descubrieron que en el pasado había seguido manteniendo contactos con agentes infiltrados en los Estados Unidos, amenazaron con encarcelarlo si no se prestaba a ser utilizado.

Sabía que la operación había sido un fracaso, igual que sabía que la advertencia que musitara a Schneider no sirvió para nada. Demasiado escaso margen de actuación pero, aunque lo hubiera habido ¿se podría haber evitado la masacre? Tal vez unos pocos cientos, a lo mejor algunos miles, con suerte decenas de miles de muertos menos. ¿Qué importaba ya? Aquel proyecto que comenzara de manera preventiva contra la amenaza nazi constituía ahora una realidad macabra. El mundo había entrado en la era nuclear, y era un mundo en el que a él no se le perdía nada. Escuchó abrirse la puerta a sus espaldas; entraron varios hombres trajeados.

—Herr Neumann —advirtió cierta sorna en la voz del agente del FBI— le ruego que nos acompañe. Podríamos salir a dar un paseo hasta el Somme.

Gunther Neumann no se volvió. Levantó la mano derecha, en la que sostenía una pistola, y se descerrajó un tiro en la cabeza.