Buscando a Lorca. Capítulo XI: El mar, una playa y un Bloody Mary

    Salí temprano y conduje durante toda la mañana. A mediodía llegué a la localidad malagueña de Nerja, un precioso enclave turístico en la costa mediterránea. La señora García Lorca me había citado en un pintoresco restaurante situado a pie de playa, con vistas al mar.

    Aparqué en un descampado habilitado para clientes, dirigiéndome luego hacia la entrada. Allí pregunté por mi anfitriona y un empleado vestido de smoking me condujo a una de las terrazas.

    En una mesa apartada, junto a una barandilla que se asomaba al arenal, la vi disfrutando del día soleado mientras se fumaba sin prisa un cigarrillo. Llevaba un vestido blanco de una pieza y una amplia pamela le cubría la cabeza. No pude adivinar si me había visto desde detrás de sus gafas de sol hasta que llegué a su altura. Entonces me dedicó una leve sonrisa y señaló hacia una silla invitándome a tomar asiento.

    La encontré más envejecida a como la recordaba, como si las últimas semanas hubieran hecho mella en su físico y por ende también en su espíritu. Cuando se quitó las gafas le noté cansancio en la mirada. Reparé en que se estaba tomando un Bloody Mary y acepté su propuesta de pedirme otro. Saboreaba cada sorbo como si jamás fuera a tener una nueva oportunidad de probarlo.

    Por un momento sentí la tentación de cerrar los ojos y abandonarme en la quietud del lugar mientras disfrutaba del rumoroso vaivén de las olas y las cálidas caricias del sol en aquel día despejado, dejando de lado el propósito de mi viaje. Sin embargo, todas las incógnitas acumuladas me pesaban demasiado como para no exigir una explicación a la única persona que podía dármela. Y la tenía ante mí en ese instante.

    —Las vistas son preciosas y el vodka excelente. Pero si he hecho quinientos kilómetros sólo para esto comprenderá que no haya merecido la pena.

    Sonrió, esta vez ampliamente, y dio un par de caladas a su cigarrillo antes de contestar. Los minutos parecían transcurrir más despacio en aquel lugar.

    —Padece usted el mal de nuestro tiempo, la prisa. Relájese y disfrute del momento. Le aseguro que por un instante de paz merece la pena recorrer esa distancia y mucha más.

    —No se burle de mí. Podría haber disfrutado de este mismo momento de relax en Madrid.

    —Si se sienta en la Plaza Mayor mirando hacia el sur, seguro que podría ver el mar —añadió estallando en incontenibles carcajadas.

    La broma me cogió desprevenida y por un momento no supe cómo reaccionar. Por suerte ella tomó la palabra antes de que tuviese ocasión de responderle.

    —Discúlpeme, creo que es el efecto del alcohol con el estómago vacío. Le aseguro Virginia que lo que lo que va a encontrar hoy aquí no podría encontrarlo en Madrid.

    —Tiene usted muchas cosas que explicarme.

    —Lo sé. Empecemos pues ¿Qué quiere saber?

    —¿A usted que le parece? La familia García Lorca siempre se opuso a la búsqueda del cuerpo de Federico y entonces me entero que usted ha puesto dinero para encontrarlo.

    Asintió con un gesto que parecía indicar que la había sorprendido en un renuncio. Sin embargo no perdió la compostura. A esas alturas ya sabía que aquella mujer era un hueso duro de roer.

    —¿Sabe que Ana Frank no escribió su famoso Diario?

    —¿Cómo dice? —pregunté sorprendida sin adivinar a qué venía aquello.

    — Así lo asegura el Fondo Anne Frank de Basilea, que gestiona los derechos del libro.

    —Si se ha levantado esta mañana con ánimo de tomarme el pelo, se ha equivocado de persona.

    —La noticia es absolutamente cierta. Pero como todo, tiene truco. El Fondo ha declarado como coautor del libro al padre de Anna. Una maniobra inteligente pues los derechos de autor expiraban el uno de Enero de 2016. Con esta treta se aseguran mantenerlos hasta 2050, setenta años después de la muerte de Otto Frank.

    —Maldita sea Ana, a veces consigue sacarme de quicio. ¡Yo no estoy buscando a Anna Frank!

    —¿No es capaz de ver la correlación?

    —Confieso que no es mi momento más lúcido. Recuerde que llevo toda la mañana conduciendo.

    Sonrió admitiendo mi argumento, como si fuese una abuela condescendiente con su nieta. Noté que el tono de su voz se relajaba.

    —La obra de Lorca está protegida por ochenta años de derechos de autor, que es el plazo que marcaba la ley desde su muerte, hasta que se promulgó la nueva de 1987 en España. El plazo expira siempre el primero de enero del año siguiente al vencimiento.

    —Así pues los derechos de autor caducan precisamente en Enero del próximo 2017.

    —No es del todo exacto. Eso sería si contabilizamos a partir de la fecha del asesinato, en el año 36.

    —¿Acaso deberíamos tomar otro punto de partida?

    —En realidad el fallecimiento figura inscrito en el Registro Civil por las autoridades franquistas en el 41. 

    —Es decir, que nos iríamos hasta el 2022.

    —Es usted una mujer despierta. Si se encontrase el cuerpo de Lorca, un juez podría ordenar la inscripción correcta en el registro, con lo que se perderían cinco años de derechos de autor sobre las obras. Y no se imagina usted la cantidad de dinero que ello representa.

    —Dinero que reciben los herederos. ¿Así que al final no es más que eso, una cuestión de dinero?

    —Es una poderosa razón ¿no cree?

    —Siempre lo ha sido, debo admitirlo.

    —Y sin embargo no es la única.

    —¿Más sorpresas? Es usted como una interminable fiesta de cumpleaños —me permití bromear.

    —El dinero ha cobrado importancia en los últimos años, según se ha ido acercando la fecha. Pero hubo un tiempo en el que había un motivo aún más poderoso —añadió tras reírme la gracia.

    La miré sin poder evitar que la curiosidad me escociera. Deseaba conocer el misterio que encerraba aquella frase.

    —Dígame entonces, Ana ¿Por qué otro motivo no querían que se desenterrase el cuerpo?

    Sorbió un trago del Bloody Mary que llevaba un instante olvidado sobre la mesa. Se tomó unos segundos para alzar la vista hacia el horizonte. El sol de mediodía reflejaba una estela dorada sobre el mar azul. Entonces se volvió y clavó sus ojos en los míos. Pude adivinar toda una larga serie de vivencias alojadas tras la profundidad de su iris, una vida que, como terminaría por averiguar, en ocasiones la quemaba por dentro.

    —¡Porque Lorca hace mucho que ya no está enterrado allí!


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