Buscando a Lorca. Capítulo VII: Punto de inflexión

    Las jornadas siguientes fueron agotadoras. Trabajábamos a un ritmo extenuante, presionados por la Asociación y por nosotros mismos. Varias veces me asaltó la duda ¿y si no lo encontrábamos?

    Tal como había hecho notar la señora García Lorca en nuestra entrevista, los precedentes no eran nada alentadores. No hubiera sido más que otro fracaso en la larga lista de intentos frustrados, pero para mí sería un duro golpe, tanto había volcado mis ilusiones en aquel proyecto. Cárdenas se mostraba aún más impaciente, rayando en lo surrealista. Su interés por encontrar a Lorca parecía ir más allá de culminar un reto profesional o un ideal. Todos los días recibía varias llamadas preguntando por los avances.

    En cada ocasión me costaba mayor esfuerzo justificar que todavía no teníamos resultados. Aquel trabajo era diferente a cuanto había realizado hasta el momento y horadar la tierra en busca de un enterramiento clandestino estaba resultando una tarea más compleja de lo esperado. Jamás en toda mi carrera me había planteado la posibilidad del fracaso y sin embargo todas las noches sus siete letras se me aparecían en pesadillas que parecía no iban a acabarse nunca.

    Muy a mi pesar tuve que ausentarme unos días de nuestro campo de operaciones. Ciertos asuntos urgentes en Madrid me reclamaban. Al partir sentí la sensación de que dejaba atrás algo que había pasado a formar ya parte de mí. Fue en la capital  donde recibí la noticia.

    Era una tormentosa noche de verano. Hacía bochorno y las nubes se entretenían en descargar aguaceros sobre las calles. Me había empapado al bajar del taxi a pesar de tener que caminar tan sólo unos metros. Subí a mi apartamento y tiré la ropa mojada al interior del tambor de la lavadora, sin dejar de estornudar. Lo último que me faltaba era resfriarme. Me disponía a darme una ducha cuando sonó el móvil. Me pareció tener un deja vu. Era de mi equipo en Granada. Algo había sucedido.

    Me temblaba la voz cuando respondí. Al otro lado de la línea, mi interlocutor parecía todavía más nervioso. Al principio no cesaba de repetir mi nombre sin parar. Conseguí tranquilizarlo un tanto a pesar de no ser en aquel momento la persona más indicada. Por fin pude entender lo que decía.

    —¡Lo hemos encontrado, Virginia! Hay una fosa… entre tres y cinco cuerpos, aún no estamos seguros… lo que sí es cierto… es que a uno le falta una pierna. Una pierna Virginia, ¿lo has oído? ¡le falta una pierna!

    Tuve que sentarme sobre la cama mientras mis pulmones pugnaban por una bocanada de aire. A la mente se me vino el nombre de Dióscoro Galindo, el maestro de Pulianas. Uno de los que habían sido fusilados con Lorca aquella aciaga madrugada.

    El maestro cojo de Pulianas, ¡al que le faltaba una pierna!


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