Buscando a Lorca (Capítulos III y IV)

Capítulo III: Una conversación a dos colores.

    Descubrí a Lorca con tan sólo once años, reconozco que nunca fui una niña común. Tal vez si mi vocación no se hubiera materializado en la forma en que lo hizo, la escritura sería ahora mi sustento.

    El caso es que casi tres décadas después se me ofrecía la posibilidad de desentrañar por fin el misterio de la muerte del autor de Yerma, fusilado de madrugada al comienzo de la Guerra Civil en una cuneta de la carretera que une las localidades de Víznar y Alfácar, víctima de la barbarie impuesta por quienes glorificaron la muerte por encima de todas las cosas, y de las rencillas entre los clanes familiares que habían hecho fortuna con el cultivo de la caña de azúcar en la vega granadina una vez que se había perdido la colonia de Cuba. Algunos hechos se conocían acerca de las últimas horas de Lorca, pero muchas más eran las incógnitas sobre su muerte, entre ellas la fosa en la que reposaba su cadáver. Otros lo habían intentado antes. Todos fracasaron.

    No se encontró al escritor en el lugar que dedujo el hispanista Ian Gibson de los testimonios que pudo recoger allá por los años sesenta, en lo que hoy es el Parque Federico García Lorca, ya a la entrada de la localidad de Alfácar. Tampoco en las tres excavaciones realizadas en el enclave que más tarde se daría por cierto a raíz del análisis de la obra del escritor falangista Molina Fajardo, basándose en testimonios recabados de antiguos compañeros de partido que participaron en la custodia y asesinato del poeta, en los Llanos de Corbera junto al Peñón del Colorado, unos cuatrocientos metros antes de la ubicación anterior viniendo desde Víznar. Ahora, aquel anciano con cara de bonachón decía estar en posesión de una prueba gráfica, hasta el momento inédita, que indicaba la ubicación de la fosa. Y a mí se me aceleraba el pulso tan sólo con pensar en participar de aquel acontecimiento histórico y en el prestigio con que apuntalaría mi carrera.

    Aun así no fueron pocas las dudas que me asaltaron. Tardé un tiempo en volver a hablar, mientras mi anfitrión guardaba un silencio calculado dejando que reposara el ofrecimiento. Al fin, algo más recuperada, retomamos la conversación.

    —Mentiría si no reconociese que estoy abrumada. Pero un proyecto así, señor Cárdenas, no se construye de un día para otro. Hace falta financiación, subvenciones, permisos de excavación… es un proceso complejo, usted lo sabe mejor que yo.

    —No se preocupe por esas cuestiones —exclamó, restando importancia a las objeciones —Nuestra financiación es estrictamente privada, señorita Blake. No recibimos subvenciones de ningún tipo, ni las necesitamos. Respecto a los permisos, ya nos hemos adelantado y disponemos de la autorización de la Junta. 

    —Veo que no ha perdido el tiempo.

    —No suelo hacerlo. Por eso he venido directamente a buscar a los mejores —trató de halagarme de nuevo.

    No podía rechazar una oferta como aquella y Cárdenas lo sabía. Y aunque mi instinto seguía tratando de levantar una débil barrera de desconfianza, yo era también consciente. Sin embargo me asaltó una última duda que no pude dejar de expresar en voz alta.

    —¿Qué me dice de la familia del poeta? Es bien conocido que siempre se han negado a que se exhumaran sus restos — Caí en la cuenta de que había hecho mella en la confianza de aquel hombre. La faz de Alfonso Cárdenas mostró por un momento un rictus de contrariedad que trató de disimular al instante. Se tomó unos segundos antes de contestar. Me era imposible adivinar que escondía su mirada —Supongo que sabe que sin su consentimiento no se podrá sacar el cuerpo —insistí.

    —No se le pasa una, querida. Reconozco que ahora mismo es nuestro mayor problema. Pero no es un problema insalvable, en todo caso.

    —Explíquese —le rogué.

    —García Lorca fue fusilado, como sabrá, junto a otros tres ajusticiados, el maestro Dióscoro Galindo y los banderilleros Francisco Galadí y Joaquín Arcollas. Hay versiones que incluso aseguran que podrían ser hasta seis las víctimas. Dos de las familias sí desean encontrar los restos de sus antepasados, así que la justicia nos autoriza a excavar. Otra cosa es que, llegado el caso, no podamos retirar los restos de Lorca de la fosa, ni cotejar pruebas de ADN o realizar una autopsia. Pero siempre podríamos recurrir a métodos de identificación indirectos como características anatómicas o incluso el descarte si conseguimos identificar a los otros tres. Y además…

    —¿Además? No me tenga en ascuas, se lo ruego.

    —Bueno, estamos negociando con la familia, aunque no le negaré que encontramos ciertas reticencias. Alegan que no quieren que todo esto se convierta en un circo mediático.

    —¿Y no lo será, verdad?

  —Es lo que menos nos conviene. Por eso debemos ser cuidadosos y mantener el máximo secreto hasta que obtengamos resultados. Nada de prensa, ni publicidad. Cualquier desliz podría ocasionar que la familia se echase atrás definitivamente. ¡Se imagina Virginia, se imagina la información que podría proporcionarnos ese hallazgo, las últimas horas del poeta ante nosotros como en un libro abierto!

    Asentí mientras un escalofrío me recorría la espalda. Por un momento me contagié de la euforia del anciano. Despejar las muchas incógnitas que permanecían en torno a la muerte de Lorca era un reto apasionante. Rendirle tributo ante su tumba, un anhelo que muchos de sus incondicionales perseguíamos.

    —Sea sincero conmigo, señor Cárdenas —le dije — ¿Usted cree que la negativa de la familia se debe sólo a ese motivo? Después de todo se trata de su antepasado, que se encuentra mal enterrado en una fosa común. Lo normal es que quisieran darle un destino más digno.

    —Y si fuera así, señorita Blake —me dedicó una sonrisa pícara y sus ojos de un azul descolorido se iluminaron— si hubiera algún otro motivo oculto por el que no quisieran que la fosa se abriera, ¿no cree que sería un aliciente más para hacerlo?

Capítulo IV: Entre Víznar y Alfácar.

    Visité el lugar de la futura excavación una mañana de Mayo. Me acompañaban algunos miembros del equipo y el señor Cárdenas, que por aquellos días se había convertido en mi sombra, junto con un par de integrantes de la Asociación. Se trataba de una inspección rutinaria previa a los trabajos, que no deberían tardar en comenzar. Caía una ligera llovizna que a fuerza de repetitiva nos empapaba.

    Nos encontrábamos en una carretera a medio camino entre las localidades de Víznar y Alfácar, no lejos de la ciudad de Granada. Las primeras estribaciones de la sierra de Huétor ondulaban el paisaje entre colinas arcillosas y campos de olivos que la lluvia salpicaba de brotes verdes. El lugar se hallaba a algo más de cincuenta metros en dirección Este de la ubicación señalada por Molina Fajardo, al borde de una curva de la carretera en el paraje denominado Cordel de la Fuente Grande. Hacia la parte baja, al otro lado de la estrada, serpenteaba la acequia de Aynadamar, la Fuente de las Lágrimas que los árabes bautizaron sin prever los trágicos acontecimientos que siglos después se producirían en ese mismo lugar. Del lado derecho de la comarcal, viniendo desde Víznar, el terreno se elevaba hacia la colina. Ascendimos bordeando un bosquecillo de olivos hasta cruzar un pequeño camino y continuar un poco más arriba, llegando al arranque del denominado barranco de San Martín. Allí alcé la vista hacia la montaña.

  Contemplaba las mismas formas onduladas que se adivinaban en la fotografía y desde idéntico ángulo. La Asociación había hecho sin duda un buen trabajo. Nos entretuvimos en inspeccionar el terreno y acotar distancias. Los resultados del georradar arrojaron datos esperanzadores. Discutimos acerca del punto exacto por el que comenzar y dónde se deberían instalar las lonas que preservasen la privacidad de la excavación de ojos curiosos pues, tal como habíamos convenido con Cárdenas, nuestro trabajo debía estar guiado por una absoluta discreción. No preveía entonces que ese mismo día recibiríamos el primer varapalo en ese sentido.

    A media mañana un coche aparcó al borde de la carretera. Un hombre vestido con gabardina y sombrero de ala ancha descendió y se nos aproximó subiendo el terraplén. Permaneció unos minutos en pie a una distancia prudencial mientras nos observaba. Nada podía impedirle la estancia allí y aunque me incomodaba su presencia decidí ignorarlo. No pude mantener esa actitud por mucho tiempo, al cabo de un momento se me acercó.

    Debió darse cuenta que era yo quien dirigía el grupo, pues no titubeó en elegirme como blanco. Rondaría la treintena, era de elevada estatura y bajo el sombrero empapado se adivinaba un rostro redondo.

    —No puede decirse que le hayan dado mucha publicidad al asunto— tenía un marcado acento andaluz, sin duda se trataba de un lugareño. Supongo que apreció el ligero deje que aún conservaba mi voz, atenuado por los años lejos de aquellas tierras.

    —¿Qué es lo que quiere? —dije sin demasiada amabilidad.

    —No viene mucha gente por el pueblo y como soy hombre curioso me he acercado a echar un vistazo. Espero que no le moleste.

    —Es usted libre de echar los vistazos que guste.

   —¿Buscan algo? ¿o alguien tal vez? —preguntó directamente, esbozando una sonrisa conciliadora.

    —Si no desea nada en concreto, me disculpará pero tengo trabajo que hacer.

    No pareció intimidado. Tomó una tarjeta de debajo de la gabardina y me la extendió. Francisco Pujales López. Periodista, pude leer. Sentí deseos de estampar el puño contra su cara.

    —Estaremos en contacto, señorita —creí adivinar cierta sorna en sus palabras.

    Se perdió colina abajo, caminando sin prisa. Ojeé de nuevo la tarjeta. La hubiera tirado sin más si no fuera porque mi sentido cívico me impedía mancillar aquel paraje de ese modo. Terminé por guardarla en un bolsillo. Sospechaba que volvería a encontrar de nuevo a aquel tipo. No sabía entonces que estaba a punto de convertirse en una pieza crucial de la aventura en la que comenzaba a embarcarme. 



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