La muerte bella (desenlace)

    A partir del reto propuesto por el Tintero de Oro ¡Cita a la vista! consistente en escribir un micro de no más de 250 palabras a partir de una cita famosa, surgió el inicio de este relato, cuya continuación publico ahora. Puedes leer el comienzo del relato Aquí

La Muerte Bella (desenlace):

     Una sombra envuelta en una capa cruza el bosque. El viento que sopla sobre las copas parece advertir con un murmullo incansable que algo está a punto de ocurrir, al tiempo que esparce sombras juguetonas por la espesura; el ulular de una lechuza azuza el miedo y alerta los sentidos. Amalia camina con paso rápido, igual que si el tiempo le mordiese el alma. En sus manos sujeta un cesto en el que porta los remedios que Evaristo, el viejo curandero, le ha dado. Lo recuerda nervioso y agitado, como si el anciano supiera algo que ella desconoce. Algo importante. Enfrascada en sus cavilaciones no se da cuenta que alguien más llega por el sendero, hasta que ya es demasiado tarde. El sonido de una rama que se rompe la saca del ensimismamiento, justo a tiempo para contemplar bajo la escasa claridad que se filtra entre el follaje la inquietante figura de Isidro Fuensanta. El pirado luce una media sonrisa en los labios, un atisbo de lucidez parece haberle iluminado el entendimiento.

—     Me engañaste, niña. Estás tan viva como yo.

A Amalia se hiela la sangre en las venas. La cesta resbala de sus manos y cae sobre la hojarasca, derramando su contenido. Piensa en echar a correr pero sus piernas no responden; tampoco le hubiera servido de mucho. Se queda clavada como un árbol más de la floresta, atenazada por el terror, mientras el aldeano se le acerca sosteniendo en una mano la hoz que antes portaba a la espalda. El deseo malsano que arde en su mirada no augura buenas intenciones. Isidro roza su rostro con la hoja y la desliza despacio hasta desgarrar la capa y la camisa que viste debajo, descubriendo sus senos. Mas Amalia sigue sin reaccionar, su vista permanece fija en la noche, mientras recuerdos de un pasado reciente afloran a su memoria. Un rayo de luna se cuela por un claro e ilumina su tez lechosa. Se asemeja, esta vez sí, a la espantosa muerte que un momento antes intentara suplantar para salvar la vida.

 

Evaristo Filgueira, el anciano curandero, recorre nervioso la única estancia de su cabaña. Le tiemblan las manos y su faz todavía no ha recuperado el color.  Se sirve un vaso de aguardiente y lo bebe de un trago, en un intento infructuoso de calmar su ánimo. Evaristo conoce a la joven Amalia, la hija de María la partera, desde que es niña; muchas fueron las veces en que acudió a su choza en busca de algún remedio, antes que la familia cayese en desgracia tras las acusaciones de oscuras prácticas, más cercanas a la brujería que a la medicina, vertidas por el cura. Pero esta vez es diferente. Echa mano de un abrigo y se dispone a salir hacia el pueblo, debe hablar con el Padre Aurelio con urgencia. Porque esta vez es diferente, Amalia no debería estar allí. A la joven muchacha la encontraron en el camino del bosque hace tres semanas. ¡Muerta!

 

Isidro Fuensanta, tras su escaso entendimiento, apenas puede creer en su buena suerte. En su alma carcomida se mezclan sensaciones extremas: la lujuria de tomar por la fuerza a aquella joven, la rabia por haberse visto burlado de manera humillante y un odio profundo hacia un mundo en el que nunca ha conseguido encajar. Siempre ha sobrevivido en soledad y piensa que no debe explicaciones de sus actos más que a su conciencia adormecida. Con un ademán rápido tira a Amalia al suelo, colocándose sobre ella; pero la mirada de la muchacha continúa perdida en una nada que Isidro jamás alcanzará a comprender y una leve e inesperada sonrisa se le forma en los labios. El hombre recula por un instante, desconcertado.

—¿Estoy muerta? —susurra ella.

—No, otra vez no, niña. Con una ya ha sido suficiente.

—¡Estoy muerta!

Dos ojos vidriosos ensartan al pueblerino. Siente una quemazón que le alcanza las entrañas al tiempo que un frío pegajoso lo posee. De nuevo el miedo que creía haber dejado atrás vuelve a atenazarlo. Isidro Fuensanta no podría imaginar, por mil vidas que viviese, el destino que le aguarda tras ese encuentro fortuito y desgraciado en mitad de la noche.

 

Golpes desmesurados en la puerta despiertan al sacerdote. El Padre Aurelio se levanta a regañadientes, arrastrando su obeso cuerpo con desgana. Le duele la cabeza, hasta entrada la madrugada estuvo bien acompañado por una botella de vino. Observa por la mirilla y se dispone a abrir resoplando un bufido cansino. El rostro desencajado del curandero Evaristo emerge de la oscuridad, agarra sus brazos para no caer, la respiración se le entrecorta. Balbucea un nombre ¡Amalia! antes de desplomarse sobre el suelo. ¡Amalia, la hija de esa endemoniada mujer! piensa el clérigo, y en el estómago siente un vacío que ya no lo abandonará durante todo el día.

 

Cae una lluvia fina que lo empapa todo, la humedad se siente en los huesos y penetra tan hondo como las campanadas que no dejan de repicar a muerte. El Padre Aurelio acaba de sepultar dos difuntos de existencias tan dispares como extraño es el hilo que une sus decesos. Apenas unos cuantos aldeanos han acudido al entierro de Isidro, el pirado, y el curandero Evaristo. Ambos eran almas solitarias, aunque con distintas motivaciones. En cualquier caso, la compañía que lo arropaba en el camposanto es mejor que la soledad que le aguarda en la magneficencia de la casa solariega contigua a la iglesia. Mañana tal vez, se consuela, haga una escapada para ver a Lucy, o a Estela, que por lo usual de sus visitas a buen seguro le harán un módico precio. Se refugia en el salón y se sirve un brandy con poco hielo. Esa noche, el vino puede no ser suficiente. Por primera vez en mucho tiempo toma un rosario y va pasando las cuentas lentamente, a pesar de que su fe es tan solo un lejano recuerdo de juventud. Aguarda que nada ocurra, aunque sabe que lo inevitable no puede demorarse por más que se desee. Pasan las horas. Se escucha un sonido en la puerta. El sacerdote no se levanta, no es necesario. Enseguida una figura encapuchada se yergue en mitad de la sala. Al cura le cuesta tomar aire, no es quien esperaba.

—Vete, no tienes nada que hacer aquí— increpa el sacerdote sosteniendo un crucifijo en su mano temblorosa.

La presencia se descubre, dejando caer su larga melena sobre los hombros. Sonríe confiada, sabiéndose dueña del momento. Arroja al suelo, ante el hombre, una pulsera que en su día fue el único lujo que pudo permitirse quien no podía llevar más que una existencia de miseria.

—¿La reconoce?

El cura agacha la cabeza por instinto y guarda silencio.

—Así que fue usted, Padre Aurelio.

—Tú no sabes nada.

—Sé lo suficiente. Isidro me lo dijo.

—¿Isidro? ¡Isidro está muerto!

María, la partera, deja escapar una sonora carcajada antes de pronunciar la siguiente frase. Disfruta contemplando la incertidumbre y el miedo en el rostro del aquel hombre asustado.

—Llegó a mi casa la noche de su muerte. La cara y el cuerpo eran los suyos, pero en sus ojos pude ver la mirada de mi hija, poseyendo aquel despojo. Ella fue quien me dijo, a través de los labios del pirado, que el Padre Aurelio la asaltó en el camino del bosque hace tres semanas; que el Padre Aurelio la forzó como si se tratara de una furcia; ¡que el padre Aurelio la estranguló con sus propias manos para que nadie pudiera revelar la miseria de sus actos! La niña solo iba a recoger unas hierbas a la cabaña del curandero —solloza María— como le pedí, y desde entonces no dejo de repetirme por qué la mandé a ella en vez de ir yo. ¡Esta pulsera perdida en el sendero, que Isidro… que mi hija me devolvió, quedó como único testigo del crimen!

—La palabra de un muerto no tiene crédito en un juicio —sentencia el gordo con la voz tomada— ¡Tampoco la de una muerta!

El sacerdote se levanta tambaleándose por el efecto del alcohol, la mirada henchida de odio clavada en la mujer.

—Nunca he creído en la justicia de los hombres, ni he venido tampoco a hacer justicia —María deposita una llave sobre una mesa— la tenía desde el parto de Malena; ya ve que, a pesar de sus miedos, nunca hablé a nadie de sus deslices, Padre. Ahora ya no la necesitaré. Le dejo en mejor compañía, ya no tengo más que hacer aquí. Ella se encargará de lo que falta.

Como una sombra entre las sombras, María desparece tras el umbral antes de que el cura pueda alcanzarla. Apura un par de pasos, pero apenas sin transición alguna otra figura difusa se va perfilando ante él. Ella Descubre su cabeza, esta vez los mechones que caen sobre sus hombros son de un rubio intenso. Al fin, quién tanto temía, ha regresado desde algún lugar vedado a los mortales.

 

El inspector Andrade ha tenido una mañana dura. Tiene ante sí la titánica labor de desentrañar las misteriosas muertes que en pocas semanas han perturbado la quietud del pueblo. Primero fue la joven Amalia, asesinato con móvil sexual, sin duda. Y a partir de ahí toda una serie de fallecimientos inexplicables que se han ido sucediendo en pocos días. Un viejo curandero que, a la espera de autopsia, se supone infartado; el loco del pueblo, sin más delitos que robos menores y alguna que otra pelea con algún vecino; el sacerdote, cuya dudosa reputación era voz pópuli entre la gente. Y ahora la que ejerciera de partera durante años, madre de la primera víctima, dicen que suicidio. Los pueblerinos se resisten a hablar, ¡ha sido el demonio!, murmuran. El inspector Andrade no es hombre supersticioso, pero en aquel remoto lugar cubierto por perennes nieblas, comienza a dudar de todo lo que había creído hasta el momento. Y sus dudas se acrecientan porque, desde hace un par de días sobre la medianoche, se escucha proveniente desde el bosque lo que parecen ser las eternas y escalofriantes carcajadas de dos mujeres.